Мать Бумага. Подражание Б. Г.

Я очнулся под вечер и нашёл себя

Сидящим за всё тем же столом,

Порождающим фразы о том что неважно,

Но о важном писать было в лом… Читать запись полностью »

ШокЪ

Мой приятель с бурным прошлым
Как-то раз пришёл ко мне.
Был когда-то пылким, пошлым,
Истину искал в вине,

Перепортил женщин много,
Те же портили его…
Это скользкая дорога,
Зато опыт – ого-го!

А сейчас сидит, как мышка
И трясётся, как больной…
Я ему: “Пить будешь, Мишка?”
Он же мне: “Да нет, постой…”

И поведал мне свой новый,
Леденящий кровь рассказ…
Хоть рассказчик я хреновый,
Вам поведаю сейчас:

Сняв девчонку, как обычно,
Он попёрся к ней домой.
У девчонок спать отлично, -
Там порядок и покой,

Да и адрес свой не светишь,
Значит нет головняка…
Если в женихи не метишь,
Адрес свой скрывай пока…

Ну так вот, всё как обычно,
Мнего секса и вина…
Она двигалась отлично,
Вся красива и стройна…

А потом угомонились
И легли чуток поспать…
Утром снова полюбились…
Молодёжь, их не унять…

А потом увидел Мишка
На столе мужской портрет…
Понадеялся: “Братишка…
Иль кузен… А может, нет?”

“Что за парень на портрете?
Расскажи, я не ревнив!
Мне плевать на вещи эти!”…
Скромно глазки опустив,

Говорит ему подружка:
“Лучше просто помолчим.
Ты такой приятный, душка!
А портрет забудь, бог с ним…”

Но мой друг не унимался,
Так пристал, не оторвать!
Правду разузнать пытался…
Даже вспомнил чью-то мать…

Хоть девчонка не хотела
Признаваться, но сдалась…
Вся смутилась, покраснела,
Как то странно напряглась…

И сказала: “Что же, слушай…
Сам ты этого хотел…
Я была твоею лучшей,
Сколько бы не знал ты тел…

Но тебе всё было мало…
Воля, стало быть, твоя…

Год назад я бабой стала…
Парнем с фотки была я!

Моя муза. (Наверное, тоже песня…)

 

Рисунок автора

Моя муза приходит, когда мне не спится…
Когда сердце тоскует в клеть пойманной птицей,
Когда нет ничего, что обрадовать может,
Вот тогда моя Муза прийдёт и поможет…

Она сделает больно, а потом пожалеет,
Можно было б нежней, но она не умеет…
Можно было вполсилы, но лупит с размаху…
И потащит за письменный стол, как на плаху…

Моя муза не зла, но по жизни, жестока.
Она выжмет меня, будто в поисках сока…
Но быть музой своей я доверю не каждой…
Эта муза моя называется жаждой…

О пользе поэтических игр…

Старинная игра буриме имеет очень простые правила: Один из участников даёт две пары рифмованных слов, а следующий должен сочинить с этими рифмани одно четверостишье или больше…

Мне достались две пары:
Паруса – Небеса,
Рифы – Мифы…

Из этого родилась песня:

Про наш корабль, поднявший паруса,
Про то, как шторм кидает нас на рифы,
Никто не знает. Только небеса…
И странники в порту слагают мифы…

Мы, как лещи, просолены насквозь,
Ладони – как неструганные доски…
Щетина – каждый волос – словно гоздь,
А волосы не видели рассчёски.

И пусть по нашим спинам плачет плеть,
Не блещем ни манерами, ни тактом,
Но чувствам никогда не загрубеть,
Хоть выражаем их отборным матом.

Кстати, для тех, кто хочет совершенствовать мастерство стихосложения, нет ничего лучше таких вот игр.

Представьте: романтическая обстановка, свечи, письменных стол и конечно, камин! Кстати, вы тоже хотите купить камин?