Написал свою визитную карточку для нового творческого форума:
На небо меня уронили с размаху
Пытаюсь я встать, нипадеццки кряхтя…
Не лезте помочь мне! Идите вы на фиг…
Я сам разберусь, я уже не дитя!
Проблем, как у всех, у меня выше крыши,
То вдруг отойдут, то нахлынут гурьбой…
Лишь гладкое тело оптической мыши
Моё одиночество сгладит собой…
Я злобный админ, с офигительным стажем,
Давлю я на клавиши, что-то верша…
Но вы разглядите за всем антуражем,
Что есть у админа живая душа…
Я памятник себе воздвигну в Интернете
И назову свой сайт “Народная тропа”
И хостинг отыщу такой, чтобы столетья
Ни хакер не взломал, ни сам чтоб не упал…
Я ссылки разошлю по всей Руси великой
И финну напишу, пусть выучит язык…
Пусть кабель проведут тунгусу и калмыку…
Поставит смайл тунгус, черкнёт коммент калмык…
Как такое получилось,
Вряд ли я смогу понять…
Что, скажите мне на милость,
Сможет блоггера поднять,
Чтобы встал он из-за компа
И пошёл смотреть на мир?
Он же поднимает попу,
Лишь сводить её в сортир…
Замыкание в проводке,
Или комп сгорел в дрова?
Или от палёной водки
Помутилась голова?
В общем, вышел прямо в город
Непонятный блоггер наш,
Застегнулся, поднял ворот
И поплёлся в Эрмитаж…
От обилия картинок
Веселился, как малыш…
В руку взял он свой ботинок,
Ведь рука искала мышь…
Три часа ходил по залам,
Так, что кругом голова
И фломастером писал он
Под картинами слова:
“Тема сисек не раскрыта!”
“Аффтар жжот!” “Пешы исчо!”…
…Мент попался деловитый,
Чуть не вывихнул плечо…
“Я комментил… Ну и что же?”
Но была, как пень проста
Модераторская рожа
Под фуражкою мента…
В общем, срок ему впаяли,
Да такой, что блоггер наш
В пять ближайших лет едва ли
Соберётся в Эрмитаж…
Некогда я придумал виртуального персонажа. Имя его Захар Конский. Он давно уже живёт своей собственной жизнью на просторах Интернета.
Задумал я написать про него поэму, но получилась автобиография… Поэмка дописывается по мере поступления идей… Итак, встречайте!
Я сижу за столом,
Тихо клацает мышь
И я знаю о том,
Что ты тоже не спишь.
Ты читаешь мой бред,
Что я здесь напишу…
Да какой я поэт?
Просто рифмой грешу…
Я не видел тебя,
Только фото твоё
Но твоё ли оно?
Мож, ты – гей, ёмоё…