Человек, по улице гуляя,
Увидал старушку возле дома.
Та сидела в кресле, вышивая…
Может быть, она ему знакома…
И собака рядом с ней лежала,
И скулила, жалобно, как плача
И в мужчине, вдруг, проснулась жалость…
Он спросил: “Скулит… ей плохо, значит?”
И ему ответила старушка:
Фото сделала моя семилетняя доченька.
Много мыслей, но они не пишутся.
Может, лень напала на меня?
А вокруг всё кружится и движется,
Развивается, день ото дня…
Может быть, я, как резец, сработался,
Нужно только взять и заточить? Читать запись полностью »
Этот умник
Что за счастье без горя? – Как свет без теней,
Суррогат, что бесвкусен, но сытен…
Наша жизнь хороша тем, что смешаны в ней
Сотни красочных чувств и событий…
Живописец любой знает жизни секрет.
Наша жизнь на картину похожа.
Идеального белого цвета в ней нет,
Идеального чёрного – тоже.
Мои мысли… А впрочем, мои ли они?
Может быть, надиктованы мне?
Может быть, они кем-то другим рождены,
Отражаясь, как солнце в луне,
В моём мозге, в извилинах этих смешных?
Или, всё же, я сам создаю
Все идеи, вопросы, ответы на них?
Может быть, и реальность свою?
Может зря разделившись на “я” и “не я”,
Мы порвали реальность на две?
…Может, вся моя мудрость и глупость моя -
Просто эхо в пустой голове…